Rosana Banharoli
edição 12
A névoa do tormento me
Levou até você.
Mas, o seu hálito não me
Conforta mais .
Sou refém de minha memória.
O meu grito está preso
Nas frestas do assoalho deserto
Da sala de jantar.
O seu quadril calou e com ele
O atrito de nossas coxas
Nas tábuas enceradas
De nosso desejo.
Tudo resumido em retratos
Que gotejam suores esvaindo
Da realidade nas molduras
Do que fomos.
É necessária a autorização do autor para cópia de qualquer texto desta revista
Respeite os direitos autorais, cite a fonte.
Contato: revista@mariajoaquina.org